 |
 |
|
Гу-Гу
Он просочился в кабинет как-то незаметно. Просунул голову в дверь, когда я была занята разговором по телефону. Огляделся, потом возник на пороге в рост – длинный, как жердь из забора, с оттопыренными ушами, в мятом пиджаке и с дорожной сумкой на плече.– Здрасьте… Это ведь редакция? – Ну, редакция. – Ага… А вы стихи в газете печатаете? – Да, а что? – Ничего…Я тоже поэт. – Да ну? – фальшиво удивилась я. Стихами редакция была завалена по крышу. – Ага! Хотите, почитаю? – Э-э… А вы, простите, вообще по какому делу? Со стихами или просто зашли? – Я это… Наша фирма предлагает справочники, энциклопедии. Словарь вот, можете посмотреть. Недорого по нынешним ценам… А у вас стихи часто печатают? – Когда как. Молодой человек поёрзал на стуле. – Так что, стихи-то вам читать? – Давайте, – со вздохом согласилась я. – Ага…Что бы такое… Ну вот! – и он с вдохновенным видом застенал: Когда дождь уйдёт за леса, Выйдут девки плясать на лугу. И начнут трясти телеса, А совы кричать: «Гу-гу»… Я молча слушала. Поэт, видя моё внимание, удвоил выразительность. Солнце заливает весь мир, Танец захватил хоровод, А по небу огнём голубым… – Это восприятие мира у меня такое, – оборвав себя, доверчиво сообщил он и закончил: Радуга разинула рот. – Вы понимаете, о чём стих? – О природе? – рискнула угадать я. – Нет, какая там природа! Это поиски своей души в этом мире, и как она мечется и тоскует, что раньше было всё хорошо, а теперь изменилось. Я представила его душу в виде разинувшей рот радуги, и мои глаза начали стекленеть. Молодой человек продолжал с чувством декламировать: Ты танцуй, танцуй, развернись, Солнце сядет, совы заснут. Пропадает земная жизнь, Только девки пляшут в лугу. – Ну как? – Умереть не встать! – с чувством сказала я. – Понравилось? Я ещё не так могу! – Верю… Неужели сами сочинили? – А вы как думали!.. Танец – это наша жизнь, совы – окружающее зло, а хоровод – будущее. Понятно? – Потрясающе… И много у вас таких шедевров? – Штук семьдесят наберётся. А гонорары вы большие платите? Я насторожилась. – Да не очень. Газета, знаете, районная… – Ну, всё равно, печатайте! Деньги для меня не главное. – У нас, знаете, стихи не часто… – А я не тороплюсь. Когда выйдут, тогда и выйдут. Не зная, как отделаться от назойливого дарования, я попыталась пойти на компромисс. – Хорошо, вы их напишите и нам вышлите. А мы посмотрим. – Зачем высылать? Давайте бумагу, я прямо здесь… Нет, лучше вы сами пишите, я продиктую! «Когда дождь уйдёт за леса…» Я покорно записывала. С таким спорить бесполезно. – «Этот танец земле чужой…», – внятно диктовало дарование. – «А притоптанным травам сим…» – Что-что? – Притоптанным тра… Это вообще лучше петь! Знаете, щас… И к моему ужасу, он прямо на стуле согнулся в дугу и завыл дурным голосом: Этот танец не на-а-ам одни-и-им! Этот танец земле-е чужо-о-ой! В кабинет начали испуганно заглядывать коллеги. При виде публики малый напыжился ещё больше. А пр-ритоптанным травам си-им Ум-мирать грядущей ве-есно-ой!.. – В общем, что-то типа этого. – А вы ещё и певец? – слабым голосом осведомилась я. – Да я так, под гитару свои стихи шпарю. Здорово, знаете, выходит! – Погодите… Вы сами-то откуда? – Из Саратова… Ну, пишите дальше, что ли. До конца. Стих я записала. Дарование, слава богу, петь больше не пыталось и, смирно сидя на стуле, шевелило ушами в ожидании аплодисментов. Я тяжело вздохнула. – Зовут вас как? – Снятиков. – Ка-ак? – Снятиков, – с ушибленной гордостью повторил он. – Пётр Трофимович. Адрес мой тоже запишите. – Готово… Ну, всего вам доброго, в следующий раз приедете – заходите. – Постойте, а вы разве интервью у меня не возьмёте? Я поперхнулась. – Зачем? – А я на следующей неделе в Москву собираюсь. Альбом свой на студии записывать. – А у вас… У вас что, договорённость уже есть? – Какая ещё договорённость? Вам же мои стихи понравились? Ну… А там за них руками и ногами ухватятся, я думаю. Задавайте вопросы! – Это ещё зачем? – А интервью. – Нет уж. Давайте, вы сначала запишете альбом, а потом я у вас интервью возьму. – Зря, – неодобрительно взглянул он на меня. – Я, может, из Москвы вообще больше не вернусь. Так что теряете шанс взять первое интервью у будущей звезды. – По-том! – твёрдо сказала я. – Ну ладно, – покладисто согласилось дарование. – Вы за рекламой, главное дело, следите. Через полгода мои альбомы косяком пойдут. Смотрите, не пожалейте. – Как-нибудь… – Ну, до свидания. Скоро гонорар ждать?.. Да, а книги-то? Брать не будете? Ну ладно… Дверь захлопнулась. Я тупо смотрела на исписанный лист бумаги. А притоптанным травам сим Умирать грядущей весной. Может, зря я не взяла у него интервью?..
|
|
Не плюй в колодец, пригодится - воды из него напиться.
От добра не ищут добра. Всяк кулик свое болото хвалит. |
 |